Seis a uno. Seis a uno es el cambio actual. Si en vez de en euros hablamos en dólares, el cambio estaba alrededor de cinco. Eso lo oficial, porque en la calle la gente te cambia el dolar por siete, cosa de las restricciones. En los años siguientes al corralito, se cambiaba el euro a cuatro, más o menos, y sin embargo los precios eran baratos. Ahora, a seis, son prohibitivos, pero ahí está KK, doña erre que erre. No se, muchos de ellos no piensan así, y seguramente el equivocado soy yo que solo soy porteño ocasional, pero no termino de ver acertada esa deriva bolivariana.
Todo esto para iniciar esta entrada, una de esas crónicas de viaje tanguero, de borrachera del dos por cuatro, de empacho milonguero que tanto me ayudan a pasar de Rajoy y de la prima de riesgo, de Artur Más y su mezquindad independentista o de Pelegrino y la falta de fútbol del equipo. De jueves a domingo, cuatro días bonaerenses reparadores del espíritu. Y culpables de esta entrada que voy a perpetrar. Intentaré colocar algún enlace. A ver si puedo.
El jueves de madrugada llegué a Buenos Aires, en esta ocasión con un programa bastante completo que, aún así, dejaba huecos para posibles sorpresas. Me hospedé en un hotel en la calle Salta, en el barrio de Monserrat. El hotel resultó ser un hostal de mochileros, muy espartano pero limpio. Para descansar del viaje, me intenté echar una siesta y entonces me dí cuenta de lo arduo del aprendizaje musical, sobre todo para los familiares de los musicantes .En la habitación de enfrente se hospedaba un joven alemán que intentaba emular a Troilo, aunque con infinitamente menos armonía. Vamos, que no era capaz de sacar de su bandoneón dos notas reconocibles seguidas. Pero ya se sabe lo que son los alemanes. Repetía y repetía la misma frase musical inundando de desafinadas corcheas cada rincón del hotel. No entiendo cómo nadie protestaba, quizás por eso del "buen rollito" que reclamaban los carteles colgados en las zonas comunes, que si una cerveza ayuda a hacer amigos, que si el idioma no es problema (¡si lo supiera Mas!), que si hay que estar receptivo al conocimiento mutuo, que si patatín, que si patatán... el caso es que el teutón probaba con el bandoneón y probaba con nuestra paciencia. Acabó con lo segundo sin ser capaz apenas de empezar con lo primero. Lógicamente cambié de hotel el día siguiente.
Como no podía sustraerme a los ruidos dodecafónicos, decidí irme a dormir al cine, y me acurruqué en una butaca de la sala que tiene el INCAA el la plaza del Congreso a dormirme una película. Vi que había una que se presentaba a los oscars y me dije, "esta es la buena para la siesta". Acerté, y entre los sopores del sueño se colaron algunas escenas ya muy vistas de Infancia clandestina. A eso de las ocho, me acerqué al Bar de Julio, del que ya he hablado en alguna ocasión, a saludar a los amigos. Allí estaba Javier con la guitarra y Moscato sin ella, pues se la había dejado en el taxi y el taxista se la afanó. Después llamaron a Francisco de Boedo, que aparcó su tacho y se acercó a saludar como si nos conociésemos de toda la vida y algunos cantantes y cantantas más que echan allí la tarde.
Pero el plato fuerte del día era la actuación de Ofidio Dellasoppa y sus Cuerdas Flojas, que tocaban a eso de las diez en un local llamado Salta y Resto, en la misma calle donde, supuse, el alemán "destrozafuelles" había dejado de practicar. Silvio Cattaneo, que ese es el verdadero nombre de Ofidio, es quizás el mejor representante de lo que se da en llamar Tango Bizarro, esto es, tango ingenioso y con tintes humorísticos. A Silvio lo conocí en mi primer viaje a Bs As allá por 1999. Entonces compartía escenario con Soledad Villamil y con Brian Chambouleyron en un espectáculo que resultó mítico, y del que la gente aún se acuerda. Se llamaba Glorias Porteñas y era un recorrido novelado por los años 20 y 30 de la historia del tango. Bien, cada uno de ellos siguió un camino distinto tras ese éxito. Soledad es bién conocida por sus películas, pero también es una estupenda cantante que edita trabajos de vez en cuando. Brian es, a mi modo de ver un cantor clásico en el tango, reedición actual de los viejos payadores, con su guitarra y su voz como única carta de presentación y embarcado en algunos proyectos para iniciados además de otros trabajos mas populares. Pero Silvio es para mí algo especial. Sus letras, su puesta en escena, su pinta de años cuarenta, su anillo de piedra rubí, sus hilarantes comentarios entre canciones... En fin, una estrella en este tipo de tango donde también habita Dema y La Petitera, Juan Penas o Lucio Arce, del que hablaré mas tarde. He visto a Ofidio en el C.C. Del Sur, en los ya desaparecidos Tuñon y La Vaca Profana, en Caras y caretas y en algún sitio ,más que no recuerdo, y nunca me ha defraudado. Dos trabajos en siete años no es mucha producción, pero no hace falta más para retratarlo, aunque creo que el tercero está al caer, de hecho adelantó un divertido tema durante la noche. Desde que se hace acompañar por Cuerdas Flojas es una delicia oirlo, ayudado por Felipe Trainé y Claudio Ceccoli, que son tipos de categorìa.
Quedé con mi amigo Horacio, que como siempre se retrasó, aunque menos que Ofidio.Así debe ser, que eso de la puntualidad es para pobres de espíritu. Yo ya había dado cuenta de una quilmes de tres cuartos, y junto con una botella de shyraz y un par de pizzas nos engullimos todos los divertidos temas de Silvio. La Milonga de La Pochi, As Chorongas, Tribus... En fin, hubo un momento emotivo cuando cantó, según él después de dos años sin hacerlo, un tema llamado Último tren a Once. Es este un tema de hace ya cuatro años sobre el Sarmiento, un tren que llega desde la provincia a la estación de Once y que el año pasado sufrió un terrible accidente en el que murieron un montón de personas. Como sea que lo que cantaba se acerca bastante a la realidad que produjo la tragedia, lo había retirado para no herir gratuitamente, pero los duelos hay que pasarlos y después olvidarlos. En fin, agradable el sitio, estupendo el shyraz, fantástico el concierto y entrañable la charla que tuvimos después Horacio y yo con los artistas.
El concierto acabó a eso de la una y media, y Horacio me acercó al Sanata, donde actuaba el quinteto de Pablo Mota. Como estaban en uno de esos descansos laaaargos, me acerqué tres cuadras arriba de la calle Sarmiento a ver si en Mandiyú había algo. Este lugar es una pizzería regentada por Juan Manuel, un Correntino amante de la música, de los trasnoches, de la cerveza y de los amigos con los que comparte todo lo anterior. Embajador del Litoral en la Reina del Plata además de presidente honorario del club de fútbol de su tierra, que ha acabado adquiriendo su nombre (el de la pizzería, no el suyo). En una ocasión hace mas de un año, cuando en la esfera del reloj la noche hace un par de horas dejó de ser noche pero aún falta otro par para que sea otra cosa, vagábamos Gurrión, la Rana y yo sin saber muy bien dónde abrevar. Nos habían cerrado la Catedral de Almagro y nos resistíamos a darnos por vencidos. De repente, en un garito con la persiana medio tirada oímos música. ¡Vamos muchachos, de nuevo "el mudo" nos echa una mano!. Y allí entramos con toda la desvergüenza que nos daba nuestro estado. Resultó ser una reunión de lujo, con Rudy Flores de maestro de ceremonias y un grupo brasileño que estaba de gira por Bs As y en el que tocaba Sebastián Luna, un musicazo que tiene de ciego lo mismo que de genio, y es ciego perdido. También estaba Bartolomé Palermo y un par de cantantes de quitarse el sombrero. Y todo ello porque Juan Antonio es un gran tipo y logra hacer de su pizzería algo especial. No solo no nos piantaron, sino que al final no nos dejaban irnos, y tuvo que ser después de desayunar cuando pudimos volver al hotel. Bueno, pues un año después, la semana pasada, paso por delante de la vidriera del boliche y me quedo mirando al grupo que estaba tocando cuando de repente, del fondo del garito sale Juan Antonio que me reconoce y me invita a sentarme con ellos. Reconozco mi sorpresa inicial, aunque al final de la noche comprendí que para un correntino, un amigo es un amigo aunque sólo lo haya visto una vez. Me disculpé porque había quedado en el Sanata con gente, pero le prometí que en cuanto acabara me acercaría un ratito.
Pablo Mota es un contrabajista que tiene un quinteto bastante aceptable, tocaba en el Sanata, aunque no había mucho ambiente en el local. Me quedé hasta el final, estuve hablando con ellos, preguntándole por su padre, gran pianista y arreglador, y hablando de conocidos comunes..
En fin, a eso de las tres volví a la pizzería. El grupo aún tocaba, pero acabaron enseguida y allí nos quedamos los irreductibles, entre los que había un ramillete de tipos para estudiar. Del grupo cantante , que se hacía llamar "Los sobrinos de Juan",quedaron dos. Cuanto más faroles de wisky se metían, mejor cantaban, y eso que la mujer de uno de ellos insistió hasta el cuarto farol en volver a casa. A partir de ahí ya era inútil, ella lo sabía y asumió su desgracia, la de estar casada con un músico. La noche transcurrió entre chamamé, algún tango, boleros y rock. A eso de las cinco quedábamos un puñado, a las seis nadie se iba, a las siete y a las ocho seguíamos los mismos y cuando ya abrió el kiosco de la esquina fuí yo, lo reconozco, el primero en abandonar la nave. Me dolió, pero hacía más de 48 horas que no dormía en condiciones y creí que la primera jornada ya la tenía concluida. No fue así, después de saludar a Gardel el taxi me llevó al hotel donde las dos horas que pude dormir las compartí con el dichoso alemán que desde las diez seguía machacando su frase musical. Eso es afición.
El viernes era el día que tenía reservado para El Faro. Allí presentaba su disco un amigo del que creo haber hablado alguna vez. Se hace llamar "El negro falótico" , no se muy bien por qué. El caso es que no es negro, y ahí me quedo. Pero cantar,lo que es cantar,canta como los grandes. No me lo podía perder.
Por la mañana estuve comprando unos discos en Zivals y alguna disquería más, y después de un reparador asado con chinchulines incluidos y el malbec correspondiente, siestecita y en marcha.
A las siete me acerqué al San Martín, donde tocaba el quinteto de Pablo Maineti. Pablo es un bandoneonista de fuste, alumno del cascarrabias de Mederos y también algo seco como su maestro. Supongo que internacionalmente su etapa más conocida es la que compartió con Julio Boca en su espectáculo de Boccatango como director y arreglador de la orquesta, pero la verdad es que su trayectoria es extensa tanto antes como después de aquello. Una horita, que es lo que duran estos conciertos gratuitos y sentado en el suelo, que los pocos asientos que hay los ocupa la gente mayor. Bueno, quiero decir más mayor que yo, porque también me costó levantarme cuando acabaron los temas. El suelo está ahora más duro y mucho más incómodo que hace quince años. Será que se vuelve viejo.
Como era aún algo pronto para acercarme a Villa Urquiza, caí cinco o seis cuadras dirección Recoleta para conocer a una orquesta que hace tiempo quería oír. A las 20.30, y después de que mi culo tomara forma de nuevo ayudado con un chop en condiciones, me presenté en el instituto francés en Marcelo T. de Alvear, a conocer a la Orquesta Típica Andariega. Tenía ganas después de un programa de radio en Fractura Expuesta hace unos meses en que entrevistaban a alguno de sus miembros a raíz de la presentación de su primer disco. Me llamó la atención doblemente, por ser una orquesta fundamentalmente femenina y por ser también fundamentalmente europea. No se, quizás había algo atractivo en la propuesta. Allí me acerqué y no me defraudó. Algo menos diferente de otras orquestas de lo que yo esperaba, pero igualmente estupenda. Empieza a ser un clásico ir a oír una orquesta nueva y que suene como si llevaran dos lustros juntos. Es de agradecer el movimiento orquestal de jóvenes que se lleva produciendo desde hace una década. Y todas, o casi todas de sobresaliente. Da igual como se llame, Orquesta típica Sur, Quinteto Negro, La Furca, Orquesta típica imperial, Sans Souici... Un lujo para la música popular.A las diez llamé a un taxi y comenzó la excursión hacia los oscuros barrios que separan las mentirosas luces del centro que tantos tangos han inspirado y que a tantas minas han arruinado la vida, del barrio de toda la vida, de ese barrio que es el origen de mil heroínas tangueras. Cuarenta minutos más tarde entré en El Faro, donde ya estaba casi todo preparado para lo de el Negro.
Como siempre, fui recibido de la manera más cariñosa posible. Hugo y su gente son tipos de bien y deben pensar que yo también lo soy. Así de engañados los tengo. Romina, Margarita... En fin, la familia farera al completo. Estuve hablando con Hugo, el dueño y alma del lugar, un buen rato congratulándonos todos, pues de alguna forma todos somos culpables, del empuje que estaba tomando el lugar después del injusto cierre al que fuimos condenados. Pero todo pasa y lo malo se olvida, y actualmente se ha convertido en una de las más importantes referencias tangueras de la ciudad. Como afortunadamente está alejado de los circuitos turísticos, aún es algo de todos. Para que vean que es verdad lo que digo, en los últimos meses han actuado allí Podestá, Ardit, Juan Carlos Godoy, el Chino Laborde, Moncada.... y casi todo gracias a Hugo y a Cucuza, cada vez más en su papel de maestro de ceremonias que me barrunto prometió a Juárez el día de su entierro.Allí estaba, trajeado como para una audición en Radio Belgrano con la orquesta de Darienzo, el Negro Falótico. Se hace acompañar por el quinteto de Anibal Corniglio, un guitarrista joven al que conocemos hace años. Realmente el quinteto se quedó en un terceto, pues al faltar el fuellero, Anibal decidió que no tenía sentido el violín, con lo que el Negro cantó con piano, guitarra y contrabajo. No entiendo ni papa, pero los profesionales aplaudieron esta decisión de apartar al violín, el pobrecito.
El concierto fue apoteósico. Orquestón, vozarrón y público entregado desde dos días antes de los primeros acordes. Yo estaba sentado a medio metro del negro, con lo que me tragué todas sus miasmas. Ya se sabe, la buena ubicación es incompatible con la aprensión. Por si acaso, las empanadas las pedimos en el intermedio, pero tanto Horacio como yo estábamos tan ensimismados con la velada que cada uno pidió una botella de vino mendozeño sin darse cuenta que el otro también lo había hecho. Por suerte la velada fue larga y las botellas se nos quedaron cortas. Cantó temas del disco y algunos otros para que todos nos arrancáramos, y a fe que lo hicimos. Comenzó a llover, llovió y llovió dando al concierto un halo especial, algo mágico.Hay algo difícil de explicar, no se,el lugar o la gente y se vive el misticismo del tango, es como si estuvieran allí el Polaco, Juárez, Castillo... en el cristal de las copas, en el olor de las pizzas, en las rendijas de los ventanales... Acabó la noche emotivamente, con Cucuza cantando algún tema pero manteniéndose en segundo plano. Grande Cucuza, un tipo de esos que hace falta, de esos que dan más de lo que reciben, y eso que recibe mucho. Delante cuando hay que jugársela y detrás cuando son otros los que reciben laureles que en parte le pertenecen. Bueno, se acabó Cucu, espero que me haya ganado el tintillo de la próxima visita después de estas glosas.
Acabó el concierto, nos quedamos una horita más firmando discos y hablando emocionados con unos y otros y a eso de las tres cerró el Faro. Bueno, Cucu, nos vemos mañana, ha sido estupendo. Andate, Gavión, dejate de joder, tu te quedas que ahora viene la cena. ¡ Hugo, mirá lo que dice Gavión, se quiere ir! Gavión, tu te pones allá, y Cucu enfrente, mientras hay morfa y escabio hay tango. ¿Quien será este que me llama a estas horas? Eso te pasa,Cucu, por no apagar el celular. Si..¿Quien es? ¡Lucio, sabés quién está acá? Gavión. ¿Que te vienes a saludar? Venga, te esperamos...Y allá, entre Parque Chas y Agronomía, a las tres del amanecer,se encontraba un gallego perdido con dos músicos, un tabernero, la gente de la barra y algún chalado más hablando de Troilo, Decaro, Pontier... Y no dejaba de llover. Se acabó la carne, se acabó el escabio y se acabó la cena. Pero no se acabó la noche, que empezaba a no serlo. Gavión con la que está cayendo no te podés ir, te venís a casa, tomamos algo y más tarde llamamos un remise que te lleve al hotel. Vale , Cucu, estoy ya derrotado, como quieras.
En casa de Hernán había de todo, un perro, un patio, miles de discos de tangos y de no tangos y un montón de fotos suyas de purrete, vertido de una forma que no ha envejecido bien, en montones de actuaciones, de radios, de fiestas cantando con gente importante del mundo tanguero. Una delicia de archivo. No me enseñó nada de su época de futbolista. Lo dejamos para la próxima.Suena un timbre. Mira, aquí está el remíse. Gracias por la velada. No, gracias por venir a visitarnos, y que haya más veces. Me lleva al Abasto, por favor.¡Ah, gallego! ¿Y de qué parte sos? De Valencia, digo pensando que como no la conoce allí acaba la conversación. ¡Che, Valencia, qué lindo! Yo tengo un hijo allá trabajando en el Perelló. ¡Joder, de todos los tacheros de Bs As voy a dar con el único que conoce Valencia, y yo que con lo que sueño es con el desayuno y la cama!. ¡Pero contame! ¿Cómo están allá las cosas?Parece que bastante fuleras¿no? Es que ese Rajoy no parece que valga mucho, si siguiera Zapatero, sería otra cosa... Somnoliento lo oía y empezaba a pensar que no es verdad lo del hijo en Valencia. Y no paraba de llover..
Escribo la crónica del tercer día desde Venecia. Mis obligaciones laborales me condenan a pasar dos noches aquí. Tengo un laburo que, hasta que mis queridísimos jefes cumplan con su amenaza de despedirme, me ofrece estos lujos. Y llueve, también aquí llueve, ¡Porco goberno!. Llueve a cántaros. Hay más agua por encima que por debajo de los canales. Esto le confiere a la ciudad un plus, los japos y otras especies que se pasean fotografiando las palomas de San Marcos se quedan en los camarotes de sus cruceros jugando al blackjack y dejando visible la humedad que rezuman las alcantarillas. Venecia está como siempre, explendorosamente decadente. Los desconchados dibujan obras de arte en las fachadas sobre fondo verdín y los tendederos son el pentagrama de barcarolas en blanco, negro y color. Si, ya se que me quedó cursi, pero es así. El caso es que la lluvia no es razón que achante a Gavión, sería un crimen despreciar este regalo, y aquí estoy en otro de mis garitos de referencia, "il paradiso perdutti" escribiendo estas lineas rodeado de fritura de pescado y de prosecco rosso, después de saludar al dueño, esa especie de Papá Pitufo.
El sábado dejó de llover. En Bs As dejó de llover, así es que aproveché la mañana para ir a comer a La farmacia, un café notable en el barrio de Flores, pero estaba cerrada y me tuve que conformar con un choripán en la calle. Más tarde me engrupieron para hacer un encargo a mi prima más tanguera. Yo que viajo ligero de equipaje tuve que usar mi ingenio para hacer hueco en mi minimaleta a un montón de dulces, abalorios varios y hasta una bandera argentina con mástil y todo. Todo sea por la familia, un beso Rita, y por los amigos, otro a vos, Adriana.
A las seis me acerqué a lo de Julio para despedirme de la gente de allí porque a las ocho tenía una cita con la historia en el Maipo.
Cuando acabó la fiesta, porque aunque solemne era una fiesta, salí como alma que lleva el diablo a por un taxi que me acercara a Los Laureles, donde mi amigo Lucio Arce promocionaba su tercer disco, sin duda el mejor, llamado "A la salida del cabaret". Ya el año pasado, en una madrugada milonguera, bastante maduros ambos, me cantó en primicia dos temas que tenía en mente y que se han concretado en este disco. Luego hablo de ellos.
¡Taxi! ¿Me lleva a la Av Uriarte al 2200? No, yo allí no le llevo. En la próxima esquina se baja del taxi. No se, tendrá prisa en regresar a su casa, y como esto está algo lejos... Bueno, da igual, llamo a otro. ¡Taxi! Mire, voy a Av Uriarte al 2200, por Barracas. ¿Es usted gallego, verdad, conoce usted el barrio? Hombre, un poco,....... ¿Y a dónde va usted? Pues mire, a un boliche llamado Los Laureles al que no he ido nunca. Mire, no le voy a llevar, hágame caso y busque otro lugar. Adiós y cuidado con la moto cuando abra.
¡Taxi! Lléveme a Av Uriarte al 2200, que hace veinte años que no veo a mi abuela y tengo a la familia esperándome. ¿Está usted seguro de la dirección? Ni Macri conoce mejor Barracas que yo, ande que se me hace tarde y se enfría el asado.
El tercer taxista no pudo negarse, pero noté que iba por el centro de la calzada, que no se acercaba a las veredas. ¿En qué callejón me he metido? Pensé.
No era para tanto. Los que conocemos algo el barrio ya sabemos que no es un lugar muy aconsejable, de hecho hace unos años me perdí por allá buscando un garito llamado La flor de Barracas, creo que en la calle Suárez una noche, y es una de esas veces que piensas que has pasado la raya. Pero el boliche estaba en una calle ancha, iluminada y con una comisaría de policía a cincuenta metros, si es que eso es una garantía.Al entrar en el local pensé que había cambiado de siglo, como si de repente los últimos setenta años hubieran desaparecido. El lugar es una maravilla. No puede uno dejar de imaginar que fuera una pulpería cuando en Barracas había más campo que casas, y que incluso antes Gardel tomara allí algún vinagrillo. En cierto modo parecido a El Faro aunque bastante más grande, y con una parroquia que también forma una familia tanguera. Creo que, si los taxistas no me lo impiden, volveré a menudo. Encima los sorrentinos estaban estupendos.
Cuando llegué, Lucio me recibió cariñoso ,me presentó a la gente y me contó un poco la historia del lugar.
Lucio es un tipo curioso.Curioso y estupendo. Trabajador infatigable, empresario y sobre todo tanguero. Volvió de Los Ángeles donde trabajaba como publicista para dedicarse a lo que de verdad le gusta. Me imagino que debe tener la posibilidad de hacerlo para renunciar a los dólares americanos. Es un tipo de una capacidad creativa increíble, con la que suple una técnica que aún no alcanza el virtuosismo en la guitarra y el canto. Y esto no lo digo yo, que no me atrevería, esto lo dice él mismo. Claro que ya me gustaría a mi tocar y cantar la tercera parte de lo que el hace. Además es un estudioso del tango, verdaderamente obsesionado con la historia, entendido y gran conversador. Tiene un programa de radio en el que puede sacarse esa enfermedad que tenemos aquellos a los que nos ha picado un mosquito a la vuelta de una payada. Le envidio. Tan solo tiene un defecto, y es que es un Beathlemaniaco irredento. Y por ahí no paso. Esa especie de sobrevaloración musical que tiene el conjuntito británico me pone los huevos al plato. No dudo de su influencia social y cultural, pero musicalmente... Mucho mejor el original, Nostalgias, que la copia, Michelle.¿se han fijado que la guitarra es la misma?. En fin, como ninguno cumple ya los 64, no tenemos que ocuparnos de quererlos, necesitarlos o alimentarlos. Encima han envejecido tan mal que ya nos abandonaron la mitad, no como el gran Elvis, que sigue vivo en Menphis ajeno a los focos de la fama. Eso al menos nos cuenta Calamaro y yo no tengo por qué no creer a un tipo que es capaz de componer cinco cd en una semana de aislamiento.Bromas aparte, las letras de Lucio son ingeniosas y divertidas. Temas como Mozo viejo, El Malaonda o La última molleja.... te mantienen expectante esperando el desenlace y encima en este disco contó con grandes colaboraciones y con Sebastián Luna de master. No se puede pedir más, enhorabuena, Lucio.
Me senté en una mesa cerca del escenario, más bien del entarimado, y me pedí una tres cuartos mientras empezaban cuando de repente entró por la puerta Francisco de Boedo, el tachero tanguero. ¡Gavión, qué alegría! ¡Francisco, andá y venite acá! ¿Qué tomás? No, Gavión, a esta invito yo, el semillón es cosa mía.
Aún no habíamos descorchado el semillón, apereció mi amigo Horacio que se sumó a la fiesta, y allí un psicólogo, un taxista y yo disfrutamos de los temas de Lucio y de sus invitados, entre los que acabó formando parte Francisco, que se marcó un par de temas extraordinarios. Buen tipo este Francisco, golpeado por la vida como casi todos, pero ajeno a todo rencor.
En un momento determinado, Lucio me hizo los honores y me presentó con unas cariñosas palabras que me hicieron emocionarme. La gente aplaudió, lo hubieran hecho igual si lo que presentara fuera un plan de repoblación forestal, pero tuve que levantarme, saludar y contestar después a algunas personas que vinieron a preguntar el por qué de este bicho raro en un boliche perdido de Barracas. Y a todos les contestaba lo mismo, me llevo mucho más de lo que dejo.
Acabó el concierto y se armó la milonga. Horacio, gran bailarín, se abrazó a cuantas minas había por allí y ninguna rechazó sus quebradas. La envidia me corroía porque alguna estaba que rompía, pero soy consciente de mis limitaciones. Como castigo, y después de una horita de babeo, le obligué a llevarme al Sanata y allá me dejó con los irreductibles del lugar. Pasé por lo de Roberto, pero no me gustó el ambiente, pasé por el Cisne, pero ya había acabado la música, pasé por el Mandiyú para despedirme de Juan Antonio y me metí de lleno en el Sanata donde Charly, Moscato, el Negro, Corniglio... esperaban el amanecer del día siguiente. Celebramos con un pernó muchas cosas y fui invitado a algo a lo que no pude ir, pero que lo dejo pendiente, perdona Moscato, pero mi mala conciencia me lo impidió. Para acabar la noche, y casi el viaje, también celebramos otro acontecimiento del que la interesada me pidió que no dijera nada, pero que el próximo mes de abril estará dando la lata. Enhorabuena, Javi, y lo siento.
Mudo, mañana vuelvo a España. Tómate el café, que lo he pedido para vos. Me tomé el mío y dejé el otro entero. Seguro que cuando me fui al hotel se lo bebió, ya se que es algo tímido. O eso al menos me gusta pensar.
El domingo fue un mal día, volvió a llover y yo volví a casa con sobrepeso en la maleta. Pero volveré, amenazo con ello. Al menos mientras mis jefes y la Kirschner me dejen. Un abrazo a todos.
No se lo van a creer, pero recién acabo esto en el hotel de Venecia y empiezan a emitir en la tele la película argentina "Ciudad en celo", con música de Acho y La Chicana. El círculo se cierra.
GAVION
